Mono pintor de David Teniers.
Mono marrón. Stubbs.
Mono pintor. Chardin.
Mono amigo. Chardin.
Dos monos. Brueghel.
¡A Lo que sea pongo por testigo, de que en cuanto consiga mudarme y establecerme voy a dejar esta pajillera (aunque inspiradora e instructiva) actividad bloguera y me pondré a crear una obra más consistente por mucho que me cueste!
He dicho.
Plata y oro.
El Tejón.
Primer consejo: id al Museo del Prado y ved la exposición de escultura que hay allí.(Iba a poner una foto de la ménade danzante, pero es un crimen, no se puede fotografiar esa escultura, id y verla).
Segundo consejo: bajaros Freaks and Geeks de internet y disfrutad cada capítulo.
La reflexión: a veces hay grandes ideas geniales que crean un estereotipo que funciona de maravilla. Como que muera el amigo del protagonista. A alguien una vez se le ocurrió en alguna obra de teatro o poema épico, que quedaría emocionante que el amigo del protagonista muriese. Fue una idea genial, tan genial que se ha repetido hasta la saciedad y aún funciona.
Lo raro es que hay ideas igual de geniales que las hace un genio y funcionan, pero cuando miles después de él intentan repetirlas, sólo sale mierda. Ejemplo: los payasos tristes. ¿Por qué el Gilles de Watteau es tan maravilloso, mientras que el resto de payasos tristes del mundo son tan horribles? En general el rococó abre mucho este tipo de reflexiones, ¿cómo podían hacer cosas tan fantásticas con preceptos tan horteras? El arte es un universo muy extraño…
Este viernes por la noche voy a hacer un experimento. Voy a participar en el evento de la fantástica Casa de los Jacintos No sólo poesía. Me voy a subir al escenario y voy a improvisar una poesía según me venga a la cabeza. No sé que tal saldrá, pero espero que se me tenga en cuenta el par de huevos que voy a echarle. De momento estoy ensayando, incluso he grabado alguna prueba. Cuelgo la primera que he grabado, más o menos me gusta.
Los que queráis verme ya sabéis; este Viernes en los Jacintos.
Saludos.
El Tejón.
Hoy ha sido un buen día.
Me he despertado y en el correo tenía una poesía que me ha impactado:
El Amenazado
de Jorge Luis Borges
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Me ha inspirado para escribir otra poesía:
Las personas esquivas hunden sus raíces en el suelo de este tiempo incomprensible.
El humor se esconde pero nunca se pierde,
sigue gobernándolo todo desde su trono transparente
que está sumido en todo y al tiempo detrás de todo.
La palabra tú se convierte en un fantasma,
la palabra yo se convierte en una cadena con una bola de metal negro
que arrastro mientras huyo por un campo de trigo de una foto en blanco y negro.
Sueño con que el pasado volverá
como una flecha atravesando un cristal
y rompiendo mi reflejo ajeno en mil añicos,
en diez mil años de soledad.
Hay una canción de cuna que mueve mis pasos,
la cantan todas las voces que alguna vez me dieron calor.
El tercer hombre es el que conoce todos los secretos,
por eso sonríe, por eso su corazón puede latir despacio
y su vida rueda y no se arrastra.
Viene una ola de frío polar.
Tiempo para buscar casa,
o para perderse del todo.
Luego me ha salido este texto:
La persona que mas he amado en mi vida me regaló una vez tres cactus preciosos traídos de Holanda, cada uno con una gran flor de un color distinto. Venían en unas macetitas pequeñas y parecían tan resistentes que en un principio a parte de regarlos no les dediqué más cuidados. Con el tiempo uno empezó a ponerse pocho, tardé un poco en tomar medidas y acabó muriendo sin remedio. Compré una maceta más grande y transplanté los dos que quedaban. Era la primera vez que trasplantaba algo, y debí de hacer alguna cosa mal porque otro de los cactus murió. El último de ellos tenía una flor roja redonda, enorme y preciosa. Al menos ese sobrevivió, pero su flor se marchitó. A cambio la salió un brote, el brote es una especia de segundo cactus, que ya es casi tan grande como el tronco original, no tiene flor pero tiene un saludable color verde claro y parece fuerte y sano.
Me había liado tanto con todo esto que ya llegaba tarde al piso que tenía que visitar (eran las 17:30). Por suerte estaba cerca de casa. He ido corriendo para allá y lo he visto. Estaba bien pero no me ha convencido del todo. Ayer había estado viendo otros pisos con dos de mis futuros compañeros, y hablamos de buscar pisos por la calle. Como no tenía nada que hacer, llevaba el mp3 y me gusta pasear; me he puesto a ello. Ha sido maravilloso, yo suelo caminar siempre sumido en mis pensamientos y me pierdo muchas cosas. Obligarme a mirar minuciosamente la ciudad ha sido toda una experiencia. Ya desde casa he escrito un mail al grupo en el que listaba las siguientes conclusiones:
1) El Morrison Hotel es mejor disco de lo que yo pensaba, Spiritualized son dioses y Gimme Shelter de los Rolling Stones es un temazo.
2) Mirar casas por la calle buscando un piso de 5 habitas es un poco absurdo, porque muchas no tienen portaero y es difícil saber cuantas habitaciones tienen y de cinco hay pocas. He pillado mil telefonos y mañana llamaré, pero como experiencia práctica, lo de peinar zonas, creo que no va a ser muy útil (igual me equivoco).
3) En la calle Segovia hay una tienda de trajes con unos muebles y unas esculturas gigantes y unas cuantas banderas de España con el pollo que es bastante impresionante y que tiene un dependiente que debve llevar en la misma postura desde 1952.
4) Las casas del rastro son acojonantemente bonitas y en la Ribera de Curtidores hay unas especie de corralas con tiendas de antigüedades que son uno de los sitios más maravillosos de Madriz (había una estatua de piedra de una tortuga que era tan alta como yo).
5) En la calle Toledo hay una residencia de ancianos cuya sala de estar se puede ver desde el exterior a través de un cristal. Es bastante curioso.
6) Vivimos en una ciudad con algunas zonas realmente bonitas.
7) Mi abuela debía de tener razón cuando le decía a mi madre que era un niño raro.
En concreto las corralas de los anticuarios me han fascinado. Son un lugar absurdo y extraño, tanto por su tipología como por los miles de objetos que allí se acumulan. En la puerta de una de las tiendas había unas quince estatuas clasicistas bastante feas y otra estaba llena de cuadros de pastiche de los que uno era más o menos bonito (representaba a una mujer como del XIX vestida a la japonesa, yo creo que copiando a un Monet). He tenido ganas de volver a tener pareja y pasarme un día entero con ella mirando casas y también visitándolas, sin ninguna intención de habitarlas. Me ha parecido una actividad divertidísima, fantástica. Creo que es algo que haré de vez en cuando, llamando a pisos que se vendan o se alquilen y yendo a verlos sólo por la experiencia de entrar en los portales, los patios, las escaleras y las habitaciones de las casas más bonitas de Madriz…
Estaba a punto de volver a casa cuando me ha escrito un mensaje Sergio y he quedado con él y con Andrés. Ha estado bien hablar con alguien, no sólo con alguien si no con dos amigos. Está bien que a uno le caigan bien sus amigos, parece un perogrullo, pero no sé si lo es tanto… A las 22:00 ya no podía más y me he ido a casa, estaba muy cansado de tanto andar y mirar. En casa he querido hacerme una buena cena para seguir con la buena dinámica del día. Me he hecho unos carbonara al estilo Tejón: con jamón serrano, mucha pimienta y echando el huevo en la sartén de la cebolla, una vez retirada esta del fuego, para que esté un poquito más cuajado al verterlo sobre la pasta. Me los he comido viendo una obra maestra: Only Yesterday, de Isao Takahata, uno de mis ídolos.
Y eso, ahora termino esta entrada del blog y luego leeré un rato el aburrido libro que tengo que hacer para la revista y, si hay tiempo, escribiré un poco del nuevo proyecto que tengo entre manos. Quien sabe, a lo mejor, incluso, puedo ver algunas canastas del partido de la NBA.
Hay días que simplemente da la impresión de que las cosas avanzan y uno vive con intensidad.
¡¡¡JODÉR, HAY DÍAS QUE SÍ!!!
Plata y oro
El Tejón.
Bueno, vamos a ponernos pastel de verdad.
Acabo de llegar a casa, hoy era el cumpleaños del Javi (felicidades monstruo), he dejado colgada a la Patri (lo siento reina).
No llevo una semana muy boyante, sobre todo por una cosa, la más importante: no he escrito bien. Cargo con demasiada angustia, el tiempo me da muchísima angustia, cuando la cosa no va fluida siempre pienso que no estoy trabajando (de hecho, cuando la cosa no va fluida, trabajo mucho menos), entonces creo que nunca llegaré a hacer nada…
Mientras venía a casa he visto a una pareja besándose, debía de ser uno de los primeros besos porque lo hacían con ilusión y con cuidado.
Lo único bueno es haber empezado la Crónica del pájaro que da cuerda al Mundo. Leyendo libros como éste se aprende a escribir. Por otro lado, aunque no me salgan los folios, sí siento que Dina va creciendo en mi interior, cada vez la veo más y pienso más tiempo en ella…
Hoy, el mismo día que el cumpleaños del Javi, ha sido el cumpleaños de mi abuela. Mi tía abuela ha traído una poesía a mi madre que ella escribió en 1966. Era una cría.
LA LUZ
No me reproches
si no sigo derechos los senderos
si no escojo aquel que más debiera
si me escapo por otros más estrechos.
Esto que digo, es poco
pero ¡ay! si tu supieras lo que siento.
Te aseguro que son muchas las furias
que me corren por dentro.
¡Pobres criaturas mías!
¡Pobres alumbramientos!
¡Qué tragedia no poder explicarte
lo que siento por dentro!
¡Qué angustia de mordiscos rabiosos
que me roen el alma!
¡Qué dolor de patadas furiosas
que me parten el cuerpo!
¡Quieren salir quieren ir hacia el mundo
bien los siento!
¡Como me cuesta un poco
de este ser que les presto!
Esto que digo es poco
pero ¡ay! si tu supieras lo que llevo por dentro
si vieras como me pesan
en mi ser parturiento.
No me reproches nada
que me están consumiendo,
que me beben la sangre,
que me comen el cuerpo.
Ayúdame a sacarlos de mi alma.
Adivina mis pobres sentimientos
que estoy cansada de llevarlos siempre
que estoy vencida de su duro peso
que voy a enloquecerme
de tantas amarguras
de tantos ideales
de tantas esperanzas
de tantos sueños muertos…
Ya se, ya se que es poco lo que grita mi boca
pero ¡ay! si tu supieras lo que llevo por dentro.
Y esta es mía:
No todo vuelve.
Vuelven luces
vuelven días
vuelven penas
vuelven risas
vuelve el puñal de todas las desdichas
vuelve el pelo suave que salva a los nocturnos
vuelve el terror disfrazado con tres máscaras
vuelve el infierno del cazador de melancolías
vuelve la violencia que deshace las infancias.
Pero el amor de una vida no vuelve,
porque yo soy uno, no soy cosmos;
muerto seré parte de una rueda,
muriendo soy un ganso migratorio.
Con las letras de FIN en tu pisada,
en ESA pisada.
Una gran pisada para la princesa,
una pisada eterna para el niño perdido.
Volverá la risa,
ya ha vuelto.
Pero suena a otro metal más herrumbroso.
La Espera es una Espera que no es nada, que sólo es amistad, pasar el tiempo, un cubo blanco, una antesala, siempre siniestro, ilusión sin alas, aun mejor, aun más romántico, fuerte por siempre, yo sé lo que sé, lo sé y sé que no estoy loco. Sólo tengo lo que sé, porque en la vida sólo hay una cosa: Lo que sea.
Pues ala, no os quejéis que ya avisé al principio.
Besos.
La primera foto es de Patricia, las otras, mías.
Hoy por la mañana he ido a ensayar con mi maravillosa banda y me lo he pasado de puta madre (se quejan de que canto mal mientras que ellos tocan bien, tienen toda la razón, pero coño, el espectáculo que doy, eso no lo valoran. Aun así les quiero). Ensayar me recarga las pilas. Luego he pasado por casa para comer y he bajado a hacer recados. Lo primero, hacerme unas llaves (perdidas OTRA VEZ) y arreglar la cremallera de mi mochila (amo esa mochila). He ido al Mercado de la Cebada que me parece un sitio maravilloso: un espacio basto y absurdo, con puestos de chapa con letreros antiguos. Me ha dado mucha rabia no llevar la cámara porque tenía una luz preciosa, espero hacer fotos mañana y colgarlas. El tipo de la zapatería es un hombre de unos 30 años, calvo y nervioso, que trabaja en un cubículo minúsculo abarrotado de zapatos y máquinas, escucha música metalera a todo trapo y tiene una pila de cd's copiados que llega casi hasta el techo. Me ha dicho que no hacía llaves, que fuese a la ferretería, y que no arreglaba cremalleras de mochilas. Pero cuando le he enseñado que era sólo la del bolsillo pequeño, se ha puesto manos a la obra y en un periquete me la ha reparado. No ha querido cobrarme. Antes de ir por la llave me he dado una vuelta por el mercado, es cierto que la mayoría de los puestos están desocupados, pero es una lástima pensar que vallan a tirar un sitio con tanto encanto para hacer algo que, seguro, va a ser más feo. A lo lejos he visto una chica con el pelo precioso comprando en la pollería, la luz de las cinco entraba por los ventanales y, en general, había buenas vibraciones en el aire, así que he pensado que igual era el amor de mi vida (tengo la teoría de que si lo pienso muchas veces, alguna pasará). Por desgracia al acercarme he comprobado que tenía unos 14 años, pero incluso eso me ha parecido gracioso y bien así. Luego he hecho la llave y he ido al Compro Oro de Montera porque conozco al hijo del dueño y me había dejado un regalo de cumpleaños a recoger (gracias Jose, a ver si mañana puedo pillarlo). La mujer no lo ha encontrado, pero siempre me gusta pasar un tiempo ahí y ver el ambiente súper macarra. Me monto la historia de que impresiona ver a un personaje como yo entrando ahí y diciendo: "me llamo Germán, hay un paquete para mí". He vuelto a casa y he leído una entrada de Los Tarados que me ha gustado mucho (grande, Dani) y luego en seguida me ha llamado Mercedes y he quedado con ella, hemos cenado y tomado unas cañas en un par de terrazas. Me encantan las terrazas, aunque sean caras, y me encanta compartir ese gusto con mi amiga Meme. Luego, volvía a casa pronto y me he encontrado con Lucía y Patricia (que estaban en otra terraza), ha sido un encuentro fantástico porque Lucía se va dentro de nada a Londres (suerte y fuerza Lu) y así me he podido despedir y también ver a Pat y quedar con ella para mañana. Luego llegué a casa con pretensión de escribir pero hablé primero por teléfono con Aitor y luego con Raquel. Llevo todo este medio Septiembre teniendo larguísimas conversaciones con Raquel que está viviendo un "tardoverano" realmente sorprendente, sumida en una regresión a la adolescencia y conmigo de confidente telefónico. Para cuando me he querido dar cuenta eran las 4. Quería haber escrito un texto sobre un artículo de Félix de Azúa (que no suele convencerme del todo pero esta vez sí) pero no me ha dado tiempo. Pero bueno, ya lo haré mañana, hoy fue día para otra cosa: para retomar mi vida después de mi último examen de la carrera, para asentarme en la situación vital que tengo ahora e ir aprendiendo a sentirme cómodo en ella. A veces la frase "hoy es el primer día del resto de tu vida", parece estar llena de sentido.
Cuando estuve en Moscú, le pregunté a la chica que nos guiaba por la ciudad qué impresión le causaba el monumental metro cuando era niña. Me dijo que ninguna, porque la costumbre le hacía asimilarlo y verlo como algo corriente. La chica era un encanto, pero ese comentario me parece triste. Si no podemos apreciar las maravillas que están al alcance de nuestra mano, las más sencillas y cotidianas, todo se vuelve muchísimo más oscuro.
Esta noche hay una luna llena desproporcionadamente grande. Es maravillosa.
Escribiendo la palabra "desproporcionadamente" me he dado cuenta de lo larga que es. Joder, es muy larga.
