Nada para la vuelta.

Ando sumergido en mi proyecto de escribir un libro sobre el dinero. Cada vez me queda menos, dentro de poco terminaré de investigar, organizaré la tonelada de notas que tengo y empezaré a escribir. Nadie me va a pagar por esto, aunque hubiese podido hacer de ello una tesis doctoral, no lo hubiese hecho. Estoy gastando un dinero que no tengo, aplazando cualquier otra preocupación de mi vida. Tengo fe en que lo que estoy preparando va a estar bien, pero cuando lo acabe sólo tendré un puñado de páginas escritas... y nada más.

En la peli Gattaca dos hermanos, uno diseñado genéticamente y otro hijo natural y por la tanto más débil, compiten en una carrera a nado en el mar. El débil gana, el otro no entiende cómo es posible. "Porque nadé sin preocuparme de cómo volvería, porque no dejé nada para la vuelta".

Siento que ya no soy tan joven, pero hoy más que nunca, nado sin dejar nada para la vuelta. A ratos me da mucho miedo, y angustia; pero también me hace sentir bien conmigo mismo.

Creo que siempre quise vivir sin dejar nada para la vuelta, pero nunca me atreví. Hoy, los tiempos de crisis me animan a comportarme así, dan sentido a una forma de vivir que siempre fue la que quise llevar.

En este 2014, yo os animo a que nadéis sin dejar nada para la vuelta.

Plata y oro.

.

amar también es querer para el otro el terror

amar también es querer para el otro el terror.

el pulso de nuestro engranaje
toma en el sueño la forma del Monstruo que nos persigue,
que nos invita a atravesar la ventana,
en busca del Despertar.

llamamos Cielo a un lugar liso y blanco.
pero yo elijo
la tierra acercándose a miles de kilómetros por hora,
tocarte en el lapso que precede al impacto.

________

Chico conoce chica.

- Ey!

Ella se dio la vuelta. Estaba tan guapa en la calle como en el bar.

- ¿Sí?

- Perdona, te vi dentro. Yo... mira no suelo hacer estas cosas, pero por cómo nos miramos antes... Creo que fue una de esas veces ¿Sabes?

- ¿Una de esas veces?

- Sí, de esas que luego te acuerdas, ves a alguien que te gusta y como que conectas por un momento... y normalmente no le dices nada, pero te queda el recuerdo.

- Ya... emmm...

- ¿Sí?

- ¿De verdad quieres escribir esto?

- ¿Cómo?

- Mira, ni siquiera me has puesto nombre todavía, pero como personaje tuyo te digo que es un poco patético que vuelvas a ponerte a escribir diálogos de “chico conoce a chica” en los que un alter ego tuyo es el chico. Tampoco es que fuese gran cosa cuando lo hacías hace diez años, pero ahora ¿no estabas escribiendo un ensayo sobre economía o psicología o algo así?

- Ya, pero es que tengo resaca, no me apetecía trabajar en algo tan denso...

- ¿Resaca? Más bien es que estás salido, siempre haces estos rollos cuando estás salido.

- Bueno, sí, supongo. Lo dices como si fuese algo que me tendría que dar vergüenza.

- Pues no se... el problema no es estar salido, es recurrir a tu imaginación sistemáticamente cuando lo estás. ¿Te das cuenta de que has tenido muchas más relaciones imaginarias que reales?

- Emm... como todos los hombres del mundo.

- Noooo, la mayoría de los hombres han tenido más relaciones SEXUALES imaginarias que reales. Tú te has dedicado a enamorarte de nosotras en tu enferma cabeza una y otra vez...

- Bueno, entonces en vez de ser como cualquier hombre, soy como cualquier mujer.

- Mira, porque sea habitual no deja de ser insano y patético. Además, no es lo mismo pensarlo que escribirlo. En serio, no puedes pasarte la vida con la mierda de la mujer ideal. Vete a retozar con tu señora esposa y déjanos en paz.

- Retozar con mi mujer está bien, está muy bien, de hecho. Pero también me gusta contar historias y no hay historia en las relaciones estables y felices, si quiero escribir tengo que fantasear, ¿no? No lo hago como cuando tenía 20 años, ahora soy mucho más consciente de que son sólo fantasías, pero tengo que abandonarme un poco a ellas si quiero contar historias.

- Bla, bla, bla. ¿Has pensado alguna vez en cómo nos sentimos nosotras?

- ¡Sólo sois personajes de ficción!

- Ah, claro, cuando te interesa somos “sólo” personajes de ficción. Cada vez que empiezas una historia seria y la dejas sin acabar te sientes culpable por haber dejado a los personajes tirados. Todavía te escuece haber abandonado a la ejecutiva del futuro que ayudaba a una niña a buscar a sus padres, y tienes pesadillas porque nunca escribiste esa película sobre los dos camellos adolescentes. Pero a nosotras que nos den por culo. Nosotras, de las que tú mismo te quedas prendado y por las que bebes los vientos, nosotras sí somos de usar y tirar.

- Puff, mi propio personaje ha resultado ser una “ex” resentida, tengo más resaca de la que pensaba. Mira, yo pretendía que tuviésemos una historia cursilona que me alegrase la mañana a mí y a los 4 lectores de mi blog...

- Pues no va a ser esta vez, no conmigo al menos, vuelve a tu coñazo de libro y déjate de tonterías.

- ¿Sabes? Esas amantes que me he inventado estaban todas locas, pero solían ser en algún punto un poco más tiernas que tú.

- Bueno, pues igual es que algo sí has madurado.

- Igual...

Se hace un breve silencio, ella aprovecha:

- Ala, yo me voy, además he decidido que tengo novio, llevamos 3 años juntos y somos felices.

- ¡Pues bien que me ponías ojitos en el bar!

- Y tu a mí y estás casado.

- En esta historia no estoy casado.

- Pues entonces parece que vas a dormir sólo, a no ser que te inventes un perro muy cariñoso...

Se fue, era primavera y se había puesto una camiseta de tirantes, tenía los hombros redondos y su piel blanca parecía suave. Hacía hora y media, en el bar, la miraba reír y sentía una irresistible atracción hacia ella. Reía constantemente, a penas podía tomarse su bebida. Y, a veces, mientras reía, le miraba. Le miraba con esa sensación de profunda felicidad que sólo da la fiesta, la desinhibición, el trance. Enamorarse es justo así, como la fiesta; más verdadero que la rutina por ser instantáneo, por no conocer el pasado ni el futuro. Todas las promesas sinceras que trae son mentiras al día siguiente. Arrasa, como un torrente. Llega en un segundo y a veces lo que deja tras de sí dura una vida entera, pero tomando otra forma: de rencor, de nostalgia, de amor o de cualquier otra cosa.

Otras veces, se olvida.

Isabel estaba ya lejos, a la luz de las farolas, con su camiseta de tirantes roja, a penas era una mancha en la que se distinguía levemente el vaivén de unas caderas. Giró una esquina y desapareció.

Su fiel perro Patas le esperaba en casa.

...

qué esfuerzos tan terribles

por matar la ilusión remota

de poder descansar en vida

.

cabellos como el sol entre los dedos

como el sol queman y desaparecen

.

suspirar sonriendo es el único atisbo de fuerza

que conozco, que acepto, que permito

.

los números se mueven con el mismo desenfreno

imparables

pero cuando estoy desnudo, por un momento no los entiendo

y por un momento muero
.
mujeres del otro lado

y yo soy suyo

respiro con ellas debajo del agua

encharcado por dentro
.

y por un momento dudo

y no me importa estar sólo

como un cuerpo a tu lado

.

veo y miro en blanco y negro

.

pero sólo por un momento
.

Nuestro tiempo (para ane)

el destino es una fuerza que nos lleva a ser lo que siempre quisimos ser

a que nos pase aquello que deseamos que nos pase.

el destino nos dirige demasiado a menudo a la desgracia

si lo más importante del mundo que nos rodea fuesen templos de piedra

  ahora mismo caminaríamos entre estos edificios enormes con estatuas de ídolos con cabeza de animal

 y a cada paso los oiríamos crujir y pedazos inmensos caerían retumbando a nuestro alrededor, poniendo en peligro nuestras vidas

  el dolor de la desgracia de miles es insoportable

pero en algún momento de mi camino

 yo me liberé del miedo

 y en esta aventura horrible

me siento en mi sitio

y aunque daría mi sangre

  por evitar el sufrimiento de los niños

un reflejo mío en el espejo oscuro

 desea la batalla

  vive tontamente para la aventura.

 algunos de mis héroes pidieron a gritos inseguridad,

cometieron la frívola estupidez de ponerse en peligro por aburrimiento.

   ya no necesitamos eso.

nos aferramos a la mediocridad

pero los que somos jóvenes y fuertes en realidad tenemos suerte

 de que la muerte nos aceche,

de que el mundo se termine,

  de vivir tiempos en los que puede crearse algo nuevo,

de que los cascotes revienten a nuestro alrededor.

ya no necesito imaginar sueños brillantes:

 mis manos llenas de luz creando algo bello,

   ángeles rubios paralizando el tiempo a mi alrededor.

   porque hoy ya es mañana

 al fin ya es mañana

 así que no necesitamos un motivo para destruirlo todo

  ni tenemos por qué ser rebeldes sin causa

podemos coger los palos y las piedras

 y levantar nuestras vidas nuevas con los dientes

hacer nuestros corazones fuertes

y hacerlo por aquellos que vivieron tiempos que creyeron mejores.

toda mi vida mi amor fue invencible

mi corazón débil.

  mis piernas forzadas a caminar por el suelo

 perdidas de mi cabeza, en las nubes.

pero hoy ya es mañana

 hoy tengo sentido

todos los que son como yo tenemos sentido

  y aun así tenemos miedo

estúpido miedo

 asqueroso miedo.

  Ya no más miedo,

no hay necesidad de seguir soñando.

 Abriendo los ojos nos daremos cuenta

de que vivimos en el colapso para el que nos hemos estado preparando

desde que estábamos en nuestras camas por las noches siendo muy niños,

 desde siempre.

Para bien, para mal,

  ya es mañana.

Para los que son como yo,

  ya es mañana.

Y aquellos que nos acusaban de poner escusas ponen escusas hoy,

pero nosotros ya no podemos poner escusas.

Nuestros corazones fueron débiles,

 nuestros amores fuertes.

Ahora nuestros corazones serán fortísimos,

  bombas imparables,

como volcanes enviando la lava que es nuestra sangre hasta el último rincón de nuestro mundo que es nuestro cuerpo,

anunciando el final del mundo que ya se terminó cien veces,

Porque ya es mañana,

 y por suerte o por desgracia

es nuestro tiempo.

Casi todo.

Hoy he conocido a Inés. Los ojos azules descoloridos, casi blancos. Se le ha escapado una lágrima cuando me ha contado que sus dos hermanos murieron en la guerra. Tiene 102 años.

A veces me pregunto qué sentido tienen las artes con marco: fotos, películas, pinturas. Por qué necesitamos un límite que nos señale dónde está lo bello. En parte es un elemento fascinante y lúcido, pero si nos agarramos demasiado a él, empezamos a perdernos todo lo demás, que es casi todo.

¿Qué nos pasa?

¿Qué nos pasa?

es muy difícil ser uno de nosotros, cargados de torpezas y de heridas en cada una de las palabras y de las imágenes hechas fantasmas en nuestras cabezas

todos los días nos arrastramos, con tanta miseria que despierta ternura, y, al mismo tiempo, de todos los animales, esos seres más simpáticos que nosotros, somos los únicos que caminamos de pie…

la mayor parte del tiempo, nuestros corazones parpadean llenos de sed de venganza, venganza contra todo por habernos hecho pecadores

venganza: sobre todo contra nosotros; nos castigamos haciendo cosas que no queremos hacer, a veces, demasiado a menudo, obligando a los demás a hacer cosas que no desean… extraña matemática de la humillación en la que nunca acaban de salir las cuentas…

destruimos, ignoramos, escupimos sobre la sencillez. Adoramos la rigidez, la pureza, la frialdad y la ausencia de mancha de la muerte como única salvación. Salvación vacía, como el espectro que vive en un billete.

Y sin embargo, a veces…

It's up in the morning and on the downs
Little white clouds like gambolling lambs
And I am breathless over you
And the red-breasted robin beats his wings
His throat it trembles when he sings
For he is helpless before you
The happy hooded bluebells bow
And bend their heads all a-down
Heavied by the early morning dew
At the whispering stream, at the bubbling brook
The fishes leap up to take a look
For they are breathless over you
Still your hands
And still your heart
For still your face comes shining through
And all the morning glows anew
Still your mind
Still your soul
For still, the fare of love is true
And I am breathless without you
The wind circles among the trees
And it bangs about the new-made leaves
For it is breathless without you
The fox chases the rabbit round
The rabbit hides beneath the ground
For he is defenceless without you
The sky of daytime dies away
And all the earthly things they stop to play
For we are all breathless without you
I listen to my juddering bones
The blood in my veins and the wind in my lungs
And I am breathless without you
Still your hands
And still your heart
For still your face comes shining through
And all the morning glows anew
Still your soul
Still your mind
Still, the fire of love is true
And I am breathless without you

Otro post.

a nadie se le ocurrió poner nombre al vacío interior

tal vez, afortunadamente.

agujero liberador, centro de una diana que no se puede ver

se parece a lluvia cayendo

la luz gris de las nubes cubre todo con un mantel

nos deja abrir los ojos.

a veces la sabiduría, que no el saber,

tiene como un regusto de pulcritud asesina

arrolladora.

anhelamos una claridad abrasadora

una luz que nos deje al fin,

sin aliento, incapaces ya de agotarnos.

una cierta calidez,

que también brilla, pero en otro tono,

se genera entre las manos

cuando las colocamos, una sobre la otra, formando una cavidad.

allí dentro, al mismo tiempo,

tampoco hay nada y hay algo,

la ilusión de una existencia.

una forma de describir el amar.

una maratón demasiado poblada

contra una meta horizontal

sin llegar, pero cada día más.

las palabras, que están lejos, nos acercan

con su superficie dorada

no como la del oro, sino como la del pollo o las manzanas al salir del horno.

las imágenes; claras; y más aun, las canciones, y más aun, la música, y más aun, la parca.

y la música, a pesar de todo, tiene ritmo

nuestro ritmo, entre las manos,

pero no fuera, nunca fuera

y aun así

cobardes o bravos. seguimos